Mormaço

Tome ao menos as horas vazias. Da rua desacreditada que me passa pela janela, dos pingos de gente que pela noite nem lhe passam e do barulho sempre ausente. Existe nela, noturna, um silêncio que quase nos cala as próprias ideias. Sente então o ar quente que atravessa o peito em tão rara ocasião. Tomaria por definitiva aquela grata (ou desgovernada) ilusão. Mete os sonhos pelas cortinas, deixe que lhe vejam e respirem toda a gente, deixe que se tornem poeira estável, até que lhe bata outra vez algum intenso pedaço de sol. Deixa então que saiam, quentes como o mormaço, pingando suor pelas janelas.